22 августа. Третья смерть за год. Через месяц. Апрель июнь август. 

Никогда не видела рыдающего Владика. Да и не видела сейчас, только по телефону. Позвонил, сообщил о смерти Дядядика. К черту инициалы, и почему «Дядядик» объяснять не буду. Как сказал дядя Вова «Не скажу. Я просто не хочу говорить». Звучит не смешно, но мы ржали как последнии кони.

Когда я была малой, я боялась представлять смерть близких. А если и представляла, то безнадежно рыдала. Думала, сойду с ума, жизнь кончится. 2013 год. Что ж, вот она я. Я живу.

Но пьяный дядя Вова… Это, пожалуй, было лучшее за все это время. Похороны. Вот вот заколачивать гроб. Много людей. Все молчат. Кроме дяди Вовы.«Всех нас рыбалке научил. Спининг, не спининг...- Помолчи.  - А чо молчи. Нормальный чел был». Нормальный чел был! Чел нормальный. Перед покойником. Отзыв блять. Нормальный чел был...

Как я говорила раньше «Они дышат, они рядом. Потом они исчезают. Исчезают, словно их никогда не было». Не хочу делать траур из этого поста, «просто не хочу». Так что загадка:

Стометровку бежит алкоголик, нарик и хулиган. Кто прибежит первым?

Ахуенно весело, решаем.