На небе висит циклон. И это не значит почти ничего. Только снег над головой. 

Судорожно откинул губную гармошку назад, на самые верхние полки. «Еще не время» — отговорка так себе, это страх признавать потерю навыков. Страх выражать свой страх. Страх разочароваться в самом себе. Ну и зачем же все-таки я написал на своем лбу:«Меня нет»? 

«Голым залезть на стол,

Покушаясь на божий престол».

Мне снится мой человек-кокаин, и этими снами провоцирует выделение дофамина в моем мозгу. Это похоже на невидимый лифт на запредельный этаж. Поэтому никто не ждет рассвета. Значит рассвет не придет. Это неважно. Важен лишь цвет травы. 

Новая волна гнева. И все время хочется быть не там, где ты есть. Ну что они смотрят на это небо? Ваши звезды метят в мое изголовье. Прочной пленкой прицепилась реальность, будя меня телефонными звонками. Усталый бес. Усталый бес знает, что делает здесь. Мой полный глупого самолюбия очаровательный демон. Мой человек-кокаин.