— Ты куда?

— Кататься.

— Сейчас дождь будет.

— Его и жду.

Поехала, как всегда, своим маршрутом к кладбищу. В наушниках Scumfuck, и чувствую себя прекрастно, наслаждаясь канадским панком. О, как же я к нему привыкла. Как брат родной уже. Моментами гром перекрикивал музыку, а проехав на велосипеде 10 футов, прибыл и дождь. В гору — с горы. Я делала вид сама для себя, что не обращаю внимание на грозу. Но какой страх. Я на самом-то деле как и Трус — трус. Но мне было не до этого.

Это не смешно. Доехав до кладбища, поехала обратно. Без всяких тормозов, гнала ради удовольсвия. Не из‐за дождя — во имя дождя. Резко затормозила ногами, сбила все ноги, я же в сланцах была, щет. Пыль поднялась, вернулась на 3 фута назад, думала лягушку сбила. А для меня это болезнено. Это был лист. А потом наушники запутались. Стояла распутывала. А какая картина: стоит под грозой и дождем в насквозь промокшей рубашке, пялится на землю и одновременно распутывает наушники. А у меня зрение плохое, дальше вытянутой руки не вижу лица. Это не смешно.

1. Страх убийства. 2. Страх смерти.

Приятно. Глупо. Не смешно.