Потерпи этот март, потерпи. 

Пока без умолку бинтуют тела,

Безумные, кровавые «мы»

Нельзя менять на здравого «я».

А вчера прекратилась война.

И вчера расцвели цветы. 

И чудила, вертелась весна.

Но какая разница, если утром твое тело перестало двигаться?

Я вообще не знаю, зачем такому, как я, писать стихи. Чтобы Маяковскому было кому адресовать свои слова:

«Если

Такие, как вы,

Творцы - 

Мне плевать на всякое искусство»

Возможно, это излишняя самокритика. Возможно, недостаточная.