Без заголовка
«Он умер, поднимая бивни,
Опять на небе виден Хорс.
Его живого знали ливни,
Теперь он глыба, он замерз»
Это про меня того, который рисовал. Теперь он глыба, он замерз. Потому что все, что я рисовал, застыло. Вижу размыто и чувствую как-то нелепо, сижу неуместно, а как голоса говорят... Я очень много слушаю Вальс в конго, хах. Вопрос в том, почему я продолжаю об этом говорить. /вокруг то ли снег то ли лед/
Но видем мне конец героя.
